Enarmonía

Un piano suena a lo lejos,
tu guitarra dormida en el sofá,
me pides que te salve
para vivir conmigo el amor,
imaginándonos a ti y a mí, aunque
este mundo furioso y loco siga resistiéndonos.

Ven a mis brazos fuertes,
en mis venas hay música para tu canción,
tráeme todas tus heridas e historias,
todas tus melodías inconclusas y noches en fuga,
yo te daré la clave y el pentagrama de mi alma
para que escribas la verdad de tus sueños.

Tengo tus ojos guardados en los míos,
tus latidos mezclados en el ritmo de mi corazón,
enarmonía, mismo sonido, mismo respiro, mismo color,
tu voz es mi silencio de amor
mi amor silencio para tu voz.

No tengas miedo, borremos el temor,
la sinfonía de nuestras manos, besos y piel,
es escudo para ese viejo dolor.
Confía en mi, he vivido un poco más,
los tiranos son fantasmas de una triste ópera,
truenos vacíos y sin luz, no llegan más allá.

Déjame enseñarte las escalas fuertes y débiles
de una nueva vida, bailemos quitándonos la respiración,
porque sabes, como yo, que al final no hay nadie
que te ame con esta eternidad, con esta
orquesta de estrellas y planetas que hago sonar
para que recuerdes que soy tu amor, tu libertad.

De mis manos

De mis manos para ti, esta nostalgia de amarte aunque no estés y dibujar el perfil de tu boca en la lluvia que cae sobre mis exilios y desvelos.

De mis manos, la luz que te alcaza en la distancia y te abraza y te conmueve, y regresa a mi como mil flechas filosas que se clavan como relámpagos en mis venas.

De mis manos estas arenas de locuras y pasiones, que arremolinan sus vestidos dorados en medio de tu pecho, y conjurar como eterno la propiedad de tus ojos.

De mi mano la necesidad de que me necesites, y me busques, mientras el tiempo no se detiene y me arrastra a la corriente de tus latidos y apegos.

De mi mano la ternura que no se consume ni se quema, sino que crece al ritmo de tus células, al ritmo de esos reclamos que gritas y nadie escucha, al ritmo de los silencios que solo yo percibo y guardo en la caja de mis ansias.

De mi mano esta osadía de tender puentes en lo invisible del deseo, con la única razón de saber que estas del otro lado y tus alas me aguardan, y tu piel es mi nido.

De mi mano el agua que calma la sed de tus sueños y redime los dolores del pasado, vengando con alegría las penas traidoras de historias crueles.

De mi mano estos surcos profundos de tener tantas veces los puños cerrados, hasta que tú amaneciste con tus besos sobre ellos y mis dedos no te soltaron.

De mi manos las carrozas de suspiros para ti, las hiedras salvajes, las montañas mas cercanas al sol y el mar que besa tus pies.

Lobo

Un lobo furioso vive en mí. Furioso, herido, desolado y perdido.
Mírame, ¿me ves? ¿Escuchas mi aullar?
Ya no soporto una herida más, una estupidez más.
Un lobo furioso vive en mí. Furioso, herido, desolado y perdido.
Mírame ¿me ves?¿escuchas mi lamento silencioso?
No tengo mas defensas, herida sobre herida, desangrándome.
Explícame de nuevo la vida de la selva. Explícame de nuevo la vida de los desiertos. Explícame de nuevo como es la noche mas fría y estar furioso y loco.
Golpe tras golpe, cadena tras cadena, trampa tras trampa, latigazo sobre latigazo, cada vez mas furia, mas ira, mas desolación y desencuentros.
Un lobo furioso, hijo de nadie y de la nada. Explícame de nuevo la vida de la selva, como es el hombre y sus ansias de cazar y aprisionar, lastimar y desestimar.

Cuando naces todo es nuevo. Cuando mueres todo es viejo.

Caminas y las huellas son nuevas, pero al siguiente paso ya envejecieron , son del ayer y el futuro no las reclama, pues esta seguro que otras vienen hacia él con promesas nuevas y aromas nuevos. La muerte, mientras se relame , cual loba vieja, entre las ramas espesas de bosques traidores y oscuros.

Cuando vives todo es nuevo. Cuando te aburres todo es viejo.

Respiras y los átomos te llenan de luz , te crecen las alas, los ojos ven las almas, respiras perfumes, cantas glorias y el aburrimiento tiene paciencia y paciente espera las horas, esas que pasan y se amontonan entre quejas y ausencias entre barrotes y sombras.

Cuando gritas todo es nuevo. Cuando callas todo es viejo.

Gritas que amas, que corres. Gritas que le libertad es una ciencia nunca exacta y menos perfecta. Gritas que las llamas no queman porque el fuego es tu corazón y tu corazón no devora sino alimenta. Mientras gritas, el silencio construye resistencias, mide cobardías, dilata fuerzas.

Cuando amas todo es cielo. Cuando odias todo es infierno.

SER

El ser es más que la ausencia, que las distancias, que las sombras grises que nos asechan tras las espaldas de los sueños, que las angustias, que todos esos universos de metamorfosis que confluyen en nuestras venas y se reflejan en nuestros ojos perdidos en infinitas fronteras, suspendidos al borde del abismo, donde se debaten entre las realidades y las fantasías, como si fueran las dos únicas opciones de viaje, de caída, de vuelo, de vida o de muerte.

El ser es más que la vida misma, la trasciende, la trasgrede, la absolutiza, la minimiza, la expande, la empequeñece. Si Dios no juega a los dados con el universo, el ser si lo hace. Nació para hacerlo, reside en él el poder enceguecedor de la voluntad y la transformación de la esencia natural de su naturaleza misteriosa. Nada de la nada, y todo de lo todo, no permanece inconmovible en su presencia, en su magnánima afinidad con las leyes que rigen infinitud de los ciclos de la eternidad.

El ser es más que los miedos, los temores, los fantasmas. Podrá estar minado y dosificado al extremo de todas las angustias, las oscuras noches del desencanto, las desilusiones, los abandonos de las luces, las claves perdidas, los afectos negados, las heridas contaminadas y las mentes dopadas. Habrá en su existencia miedos farsantes y ordinarios, oportunistas y miserables, recolectores de basuras intelectuales y morales, oportunistas bajos de sentimientos absurdos, hipócritas y egoístas, coleccionistas de perversidades y persecuciones fantasmales. Tan volubles ante el ser, si el ser despliega sus alas y su coraje, los mira de frente feroz, determinado, limpio y firme, si con voz, piel y visceral génesis.

Me despierto

Me despierto en tu cama. Junto a tu perfume que me envuelve.
Se que he estado soñando.

Mucho más temprano, la alarma nos separó el uno del otro, sin piedad.

Has estado en tu escritorio por horas. Sé lo que soñé: nuestra amiga poesía viene a nuestra habitación donde estuve escribiendo por días, bocetos, pinturas, música, poemas están desperdigados por todas partes…
y quiero mostrarle un poema que es el poema de mi vida. Pero vacilo, y me despierto. Besaste mis cabellos y mi espalda para despertarme.

Soñé que eras un poema, mi más hermoso y puro poema , un poema que quería mostrarle a alguien... y me río y vuelvo a soñar con el deseo de mostrarle a todo el universo que te amo, que sos el sol y centro de mi vida, en el amanecer y en el ocaso, para movernos abiertamente juntos aunque nos cueste lágrimas y volar en el influjo de la gravedad, lo cual no es simple, lo cual transporta al césped alado por un largo camino lejos
del elevado viento, cerca de las montañas,
del otro lado del mar azul de tus ojos verdes,
hermosamente verdes, hermosa y tiernamente míos,
donde me hundo al infinito dulzor de tus latidos en los labios cuando me besas, cuando me amas, cuando tu piel y tu alma me conmueven hasta desvanecer.

Mas facil...

MÁS FACIL tener drogas que besos..., y así respiramos del resto del aire que van dejando los exiliados del amor, de las dulzuras y las delicias azules de las caricias embriagantes de los bares de los sueños y las ilusiones, que van cerrando de a poco por quiebra de amores en el mercado de las cotidianas penitencias culposas de los egos marchitos.
MÁS FACIL tener drogas que besos…, y así recorremos las rutas vacías de hologramas fantásticos de mentiras hechas trizas contra los vientos de las hipocresías y los nubarrones de las tormentas aturdidas de millones de historias contadas y aburridas de corazones sin salida y que encontrados frente a frente se vuelven autistas y asquerosamente egoístas.
MÁS FACIL tener droga que besos…, y así tenemos mas en nuestras venas toxicas manías que saludables emblemas de valentías y claridades que nos pujen al milagro del mundo, que aunque mudo y esquizoide late famélico de abrazos y vuelos.
MÁS FACIL tener drogas que besos…, y así cargamos cruces propias y ajenas, con penas sangrientas y muertes absurdas y payasescas, dramáticas y rojas de ira y dolor furioso y acallado en rincones oscuros de despreciables noches eternas y cerradas, malolientes e irritantes.
MÁS FACIL tener drogas que besos…, y así caminamos el universo en 80 días sin movernos del espacio que nos delimitaron y nos esclavizaron, y vivimos toda la vida tratando de reaprender como quitarnos los grilletes y las púas encarnizadas en nuestras carnes y almas, desangrando inertes y con las alas cortadas, sin recuerdos ni olvidos.
MÁS FACIL tener drogas que besos…, y así mendigamos por las autopistas del desencuentro de uno mismo y calles abajo revolvemos los tachos de la basura de las ansias indeseadas de lo indeseado del haber nacido con la idea loca de aprender a ser felices cuando pocos lo logran, cuando poco sobreviven en el seudo paraíso donde hay mas lobos que corderos y la mayoría de los corderos son hienas disfrazadas.
MÁS FACIL tener drogas que besos…, y así los que gobiernan la moral y las memorias de los tiempos y de las almas deshonrosas seguirán poniendo en nuestro plato venenos de traiciones y juegos perversos, brujerías de cuartos de hora y templos de barro y hiel, mientras que los corazones puros se alimentaran de estrellas y cielos para algún día obtener mas besos que drogas y dejar este infierno insoportable y fantasmal que nada tiene que ver con vivir.